“张排长说我枪法准，可子弹穿过敌人胸膛时，我竟想起后院那株白梅。”

当读到“民国三十七年冬，率部驻守青崖岭”时，李慧娟的睫毛剧烈颤动。

寒风呼啸的山坳里，江砚舟带领三百残兵阻击十倍于己的敌军，日记最后一页写着：“若此战成仁，请将我葬在最高的山岗，让我能望见故乡炊烟。”

墨迹在“烟”字处戛然而止，纸上晕开的深色痕迹，此刻在李慧娟眼底化作滚烫的泪。

她合上书页，窗外细雨不知何时落了下来。

枕着潮湿的夜色入眠，却在朦胧间听见刺耳的防空警报。

硝烟混着血腥气涌进鼻腔，李慧娟低头看着自己沾满血污的白大褂，不远处战壕里传来急促的呼唤：“医官！

江连长中弹了！”

泥泞的担架抬到眼前，伤员苍白的面容让她呼吸停滞——那张脸与日记扉页的年轻军官别无二致，染血的军装下，子弹正嵌在左胸。

江砚舟涣散的瞳孔突然聚焦，他抬手想够她胸前的红十字，喉间溢出气若游丝的呢喃：“是你......终于来了......”战地医院的油灯在夜风里摇晃，李慧娟的手指仍在颤