李慧娟握着药杵，恍惚看见书店里那些泛黄的医书，忽然明白为何会鬼使神差收藏它们。

然而当第一缕晨光刺破硝烟，李慧娟猛地从飘窗跌落。

笔记本“啪嗒”掉在脚边，她盯着自己完好无损的双手，后颈的冷汗浸透睡衣。

窗外春雨如旧，可战壕里的硝烟、江砚舟温热的呼吸，都成了记忆里模糊的雾。

直到某个梅雨季，她在整理旧书时再次触到那本《战时手记》。

霉斑爬上扉页，却在翻开瞬间化作漫天战火。

李慧娟跌坐在地，绷带勒过的腕痕突然发烫，记忆如潮水涌来——江砚舟教她打枪时说的“三点一线”，师傅教的金疮药配方，还有他最后看她时眼底碎裂的星光。

当夜，她抱着笔记本蜷缩入睡，梦里传来熟悉的铜铃声。

推开虚掩的门，江砚舟倚着战壕的身影被月光镀上银边，他举起染血的手，声音穿过时空的裂缝：“我就知道，你会回来。”

战壕里的夜露凝成霜花时，李慧娟正用碎布条缠着江砚舟新添的枪伤。

子弹擦过锁骨留下的血洞泛着青白，与三年前她亲手缝合的旧疤几乎重叠。